Las últimas palabras
que quise escuchar de vos
resuenan en mis paredes húmedas
delimitando mi soledad

Tatto/face

Martes a la siesta, yo había pedido permiso en mi trabajo para salir antes, tenía que tatuarme, obviamente no les dije a las viejas gordas y culonas dónde iba, sólo pedí permiso.
Cuando llegué al local no estaba el tipo que me iba a tatuar, estaba, en cambio, un gordito que ya había visto antes ahí, que me dijo: Ya viene el loco aguantá un toque.
En eso estaba cuando el gordito me pregunta: ¿No te molesta si fumo? No- contesté yo- todo bien. Lo que paso después fue muy raro, es decir: buscó de su mochila el faso y sentí que algo se había clavado en mi rodilla, ni tiempo a decir la puta que te parió tuve.
Quedé dormida ahí no sé cuanto tiempo, cuando desperté mi cabeza repetía a cada instante: Qué estás pensando.
Se etiquetó a Mariana Mantaras en la foto de Anibal Hernández.
Pablo Sanchez está en una relación complicada con Marcela Gutierrez.
Matías LxU comentó el estado de Juana Lopez.
Juan Cruz publicó un video en tu muro.
Me di cuenta que eso que me había inyectado era una especie de virus llamado Facebook, trataba de hablar con el gordito pero mis palabras eran las letras de las canciones que en la "red" publicaban.
El gordo me miró y dándose cuenta de mi situación y malestar, me dijo: Si querés que se te pase tenés que pegarle una seca a esto...

Antigona(s)

25 de agosto de 1998
No sé si tengo ganas de escribirte María, algo me impulsa.
No es que esté mal, tal vez el tiempo, tal vez escuchar el murmullo de las gotas y la incertidumbre.
Tenemos tantos sueños Antigona mía, afuera llueve y recrudece este invierno gris.
Esos alaridos atraviesan mi garganta, pero decir esas verdades sería algo nefasto, nosotras sabemos, la verdad no puede ser dicha, no puede ser lenguaje.
Pero duele, duelen esas espadas como labios, duele esta tristeza tan mía, tan propia de mi naturaleza reptil.
Estoy sentada en un bar María, no tengo ganas de escribirte pero hay cosas que no puedo decirlas oralmente, quizás deje de llover, eso ya no importa.
Afuera llueve, sangre

María Calviño

Se contempló un instante en el espejo y se rasgó su vestido, destrozó su prenda, corrió, corrió como una loca por la habitación, soltándose el pelo, arrancando pedazos de su cabello, vociferando.
Desnuda esperó a que el Tipo llegara, lo esperó bebiendo, arrojándose whisky sobre el cuerpo, brillando, destellante en su desnudez y su locura.
Espero a que él entrara, le hablara al loro y vomitara, él sin mirarla y notar su desnudez embriagante se acostó.
El puñal fue certero. Ella se vistió de negro

shine on you crazy diamond

Acá la lluvia seguía,
digo, al principio parecía imposible.
Sé que al final estaremos sólos,
vos navegabas sola, allá,
río abajo.
Acá siguió saliendo el sol,
los árboles seguían despojándose
de sus hojas cada otoño,
pensarlo, digo, era imposible.
Hubieramos detenido la lluvia,
los soles, las hojas, los árboles
los pájaros y las flores,
nuestras risas, todo.
Hubieramos cavado nuestra propia tumba,
y enterrado con nuestra propia tierra de dolor
y desahuciamiento.
Acribillados en nuestra propia soledad,
perforados por el no entendimiento.
Lo que sucedió fue otra cosa,
no sé si no más siniestro
pero acá estamos como sombras
sin ojos, sin deseo.

Post

Atreverte a decir no fue tu miedo,
tu hermano miraba a través de las rejas.
Tu hermano y su pie agujereado,
esas tres balas que habían atravezado
para siempre los tendones y la carne,
tu hermano ahora cojo que camina
y respira, vos colgando.
Tu madre, esa, la abnegada
que conocíamos y ahora fuma
y escucha música mientras
se acuesta con un pibe
que tendría tu edad.
Atreverte a decir que no irías,
ese miedo cuando algún gato sigilosamente
saltaba un tapial
y a vos se te congelaba la sangre
todavía cálida.
Ya está, no hay más sangre
y de tus ojos nublados
no hay respuestas.
Y estaba Carolina con su cabellera rojiza,
ella que no sabía lo que era ser madre
y que arrebató tu vida de mis manos.
Tu hija, quiero decir los ojos de tu hija
buscaban respuestas en los míos
y yo o mis ojos no podían dárselas
porque aunque sepa lo que es estar acorralada,
asfixiada y con un soga al cuello
nunca di el salto.

Vos

Claro. ahora ya no estás
y en la noche se vuelve más
violenta tu no ausencia.
Ahora se hace más nítida tu imagen.
Tus manos que juegan con mi pelo,
ese cerrar los ojos y verte completamente,
como antes, queriendo asirte.
Anhelo.
Estás acá, en la noche,
entre mis piernas,
en este respirar agitado
cuando tu nombre se hace carne.
Y en mí laten la vulva y el centro

Sueño

Julieta está dormida. Entro en la habitación como si fuera Romeo por su ventana. Ella sin embargo no me espera, está entregada al sueño, nada parece interferir ese dormir voluptuoso. Me acerco a ella muy despacio enfocándome en sus rasgos. Su cabellera esparcida, su lento respirar. Me siento envuelta en una sensualidad desbordante, ella no es consciente de su hermosura, sus labios se entornan en un gesto casi imperceptible que logro captar de manera fortuita.
Respira lentamente y de su cuerpo emana un calor que se extiende. Su habitación huele a polvo con una mezcla de flores marchitas, el aire se vuelve denso, la ventana cruje suavemente, ella parece inquietarse por un momento, susurra algo, no alcanzo a oir lo que dice podría haber dicho Amor, Romeo o cualquier otra cosa

Flashera vocación masturbatoria

Sucio/rapado.
Estar jadeando vociferando
y respirar transpiración.
Sucia manera de masturbación frenética
acabame en la boca, nen@!
desquilibrate y haceme un pete a mí también
degenerate y masturbame con palabras
groseras obscenas y brutales.
aguejereame, agujereá mi brazo,
mis tetas, mi boca.
Chorreante como Naty Menstrual,
Lúdica como Leonor Silvestri,
sé mi Beto Preciado.

24 de Marzo

ya que moría mañana
me moriré anteanoche/
con un cuchillito fino
voy a cavar el 76

Cuando pienso en el "Nunca Más" no puedo dejar de pensar qué significa este Nunca más (a esta altura creo que se transformó en un slogan). Estamos en democracia y si bien es cierto que podemos reunirnos a cualquier hora con amigos y hablar de política en voz alta, militar en cualquier partido, volantear, hacer pintadas y protestar, esto que tenemos no es la revolución. Acertados o no miles de jóvenes y otros no tan jóvenes creían en un mundo distinto, creían en un cambio radical.
Se acerca el 24 de marzo y estoy segura que muchos vamos a ir a la marcha o "festivales"(?) por la memoria. Me gustaría que ese nunca más sea para todo, nunca más un pibe baleado por la policía, nunca más un pibe que siendo niño tiene que pedir en la calle, nunca más una adolescente o nena que es secuestrada para obligarla a prostituirse, nunca más que en una casa no haya nada para comer.
Gente dejemos de posar y de creernos los progres por ir a una marcha y usar rastas o remeras del "Che". El Che no fue lo que fue por ser barbudo, o tocar el bombo, Actuó como pudo, como supo. Actuó. No somos super revolucionarios por fumarnos un porro y escuchar canciones de gesta, eso es una pose, no somos revolucionarios por repetir letra por letra el capital de Marx.
Decía Gelman:
"con estos versos no haras la revolución,
ni con miles de versos haras la revolución"
Y con esto me incluyo, no me creo revolucionaria por escribir esto,eh, ni soy visionaria, ni tengo la posta de todo, pero no me creo toda esta farsa.

Extra, extra

La noticia es la de siempre, los pobres solo son un índice. Números que marcan tendencia.
Y bueno tienen un plan o la tan preciada "asignación universal" que no es tan universal como parece.
Pibes que salen a matar, mejor dicho cádaveres que tienen un fierro encima y sí, te matan, y qué derechos tienen estos hijos de puta a matar, eh? Si podrían salir a trabajar...
"Esos negritos no sirven pa' mierda. Habría que matarlos a todos...
Terrible paradoja la de darse cuenta que están muertos, ya lo mataste vos careta que vivis encerrado con treinta mil alarmas por el miedo a la inseguridad, sí claro, y la inseguridad de no tener ni para comer, gil?

Y la inseguridad de ser pobre y que sólo seas un número? Las nenas no terminan de llegar a la pubertad y ya son presa fáciles de los fiolos, y vos hijo de puta te la cojés, te cojés a una nena que tiene 14 años o menos. Quizás tu hija tenga la misma edad.
Nenas y nenes que nunca pudieron jugar, niñas y niños que nunca pudieron ser niñas/os. Qué querías vos de ésto. Qué harías vos si te arrebataran así la vida y tenés un arma encima. Qué Harías?

Descarga idiotez

Como una primera introducción voy a explicar de lo que quiero hablar, siempre quise, bah en realidad nunca quise ser una tipa resentida, tener una úlcera en mi cabeza como supongo  tengo en mi estómago. No, no quería para mí eso.
Veía tristemente como muchas mujeres en sus miradas lanzaban llamas de resentimiento, miraban de reojo a la vida, con un gesto (re)torcido. No, dije que esto no quería para mí.
No es que sea hoy una tipa resentida, no todavía, pero sí puedo observar miradas llenas de odio, miradas de hastío.
Lo cierto es que hoy en día todavía hay gente que se rasga la vestidura cuando alguien invoca un aborto, pero que dicho sea de paso si sos madre soltera consideran que estás perdida. Yo me pregunto perdida en qué sentido, ¿necesita una mujer para sentirse plena tener marido? Una mujer que además es madre soltera, no puede disfrutar del goce? Sin que esto la ate a una relación formal, ah no, vos ya no estás para eso querida, tenés una criatura, ¡¡¡buscate una persona que te ayude!!!! O dedicate a una vida santa.

Entregate a un marido que te ayude, o se santa, no cojas, no chupes, no fumes, estás perdida. Y es que la verdad en el capitalismo es que si un tipo se acerca  va a pensarlo dos veces antes que tener algo "comprometido" con vos, claro no sabías que aparte del amor puro existe el contrato puramente burgues que hace pensar a estos tipos: ummm, esta mina tiene un/a hijo/a, no da, demasiada carga. Voy a tener que laburar para una familia y yo quiero tener mi hijo/a propio/a.

Como les decía me cansé, simplemente estoy harta de tanta idiotez.

Pd: prometo para la próxima escribir algo que no sea tan puro chorro, tan pura bronca. Esto fue pura descarga.